Editorial Nudista

Si la literatura argentina es un caleidoscopio de imágenes y voces, Farrés lo hace girar a toda velocidad. El Libro del buen olvido no es la excepción. Un hombre advierte que las personas que lo rodean lo han olvidado, como si nunca hubiese existido. Su nombre, los libros que escribió, las huellas de su ser, todo lo suyo fue borrado. En ese punto el presente se volverá desierto y la búsqueda de sí mismo lo llevará a perderse en un laberinto de espejos enfrentados, donde el buen olvido hará de la memoria y la ficción una máquina festiva del amor y el desquicio.

«Hay días en que lo único que quiero al despertarme es escuchar el silencio del campo. Pero hay otros en los que solo quiero escuchar el sonido del clarinete de Doreen Ketchens subiendo hasta el balcón de mi casa en Barracks Street desde alguna esquina de la ciudad.» En ese transcurrir de un paisaje a otro, y del paso del tiempo a revelaciones de la memoria, estos relatos de Cristina Iglesia dejan fluir las historias con tono poético y profunda sensibilidad.

«Mal acostumbrados a la moderación de una literatura argentina correctamente administrada y que ha llegado a su masa crítica de autocontrol, la escritura mutante de Farrés avanza impiadosamente hacia un Afuera esquizofrénico.
Las series infinitas es la formulación extrema de ese proyecto de aniquilación. Su fatalismo alucinatorio encuentra su abyecta parentela en contra-epopeyas de nuestro tiempo como Fanged Noumena de Nick Land, Cyclonopedia de Reza Negarestani o La casa de hojas de Mark Z. Danielewski.
Novela absolutamente descomunal, cima y sima del proyecto farresco, entre un borgeanismo hiperbólico y un mataderismo aceleracionista, la novela entra en variaciones aberrantes y anomalías inhumanas. Con su revolución virósica, su anarquismo cósmico y su Gran Poema de la Muerte, define una épica y una mística del horror, un mapa psicótico del futuro. Su mecanismo en bucle, desplegado como un Aleph morboso hacia el colapso de lo humano, resulta imposible de desactivar, incluso después de su lectura.
Como una fase de la interminable máquina narrativa de uno de los mayores proyectos de escritura que existe en la literatura en este momento, Las series infinitas tendría que leerse entre esas grandes bestias esquizofrénicas afectas a la anomalía ontológica y el vértigo entrópico, como El arcoíris de la gravedad, La casa de hojas, Almuerzo al desnudo, Tadeys, la Trilogía Involuntaria, Los sorias o la trilogía VALIS» (Agustín Conde De Boeck).

«Se oyen voces. Como si cada relato fuera una antena sensible que captara ondas intermitentes. Quien escucha es demandado por la masa líquida, aérea que subyace o sobrevuela los sucesos. Se perciben el deseo, la locura, el desconcierto, la soledad, evocados por ese coro de voces híbridas.

La escritura de Los impuros conjura las certezas, alejándose de una potencia narrativa que obturaría la posibilidad de existir de estos personajes, que viven en sus discursos porosos. Leerlos, como cuando se contempla una acuarela, nos hace pensar en cómo esos trazos delicados y tenues transparentan escenas perturbadoras que nos han atraído hacia el núcleo turbulento de lo real» (Carina Radilov Chirov).

«Niños perros, un agente literario que consigue publicar con nombres consagrados lo que Rodenlan, (¿un enfermo mental?) copia y reescribe de memoria, escritores reconocidos que desconocen su propia obra, jóvenes poetas que se apropian de sus maestros (…) Literatura argentina genera un mecanismo donde alguien o algo exhibe su imposibilidad de transformación a la vez que despliega toda su potencia transformadora. Esa tensión irresoluble cuyo campo absoluto es el lenguaje segmenta el universo demencial de esta novela» (Carlos Ríos y Mariano Dubin en Bazar Americano).

Vida en común es el cuarto título que presenta Editorial Nudista en su catálogo. Poemas que viven bajo la atmósfera de una familia, de la niñez de una hermana, de aquellos objetos en el punto estático de la casa, la vida. En el prólogo, Luis Chaves dice: «Este libro habla un idioma compartido. Vida en común es un libro extensivo. Lo pudo haber escrito mi vecino, aquí a más de cinco mil kilómetros de tu casa. Y eso, desde donde opino, sólo puede ser positivo. Uno lee y, de forma automática, es parte de esa familia. Uno lee y se apropia de inmediato de la frase 'el cariño como un secreto de la respiración'. Se dice hablar bajo, se dice andar por la sombra, pero ¿cómo se dice eso del acto de escribir? Este libro habla bajo, camina por el lado de la sombra».

Compuesta con historias de múltiples personajes, un ritmo asombroso, astucia y giros implacables, el autor va unido esas historias como fichas de un rompecabezas que en su conjunto dan origen a una de las novelas más originales de la narrativa contemporánea.

Alejandro Zambra escribe en la contraportada del libro: «Se llama 'Los Centeno', como un novelón familiar, a la antigua, pero los personajes sólo comparten el apellido, que funciona como una especie de contraseña, o quizás como un adjetivo –porque estos personajes solitarios, raros, nobles, grises, ridículos, dolientes, oscuros, impasibles y bellos son, en el fondo, en una sola palabra, centenos-.

Este libro también es un homenaje a la famosa novela de J. D. Salinger, pero a la manera de Georges Perec, con tantas reglas como excepciones. Con sentido del ritmo, con solidaria ironía, con deliciosa arbitrariedad, Pablo Natale ha escrito esta novela que parece simple como la vida y es compleja como la vida. Qué bien debe haberlo pasado escribiendo este libro original, divertido, provocador».

El autor viaja a Córdoba con el fin de hacer una crónica de la muestra internacional de arte contemporáneo ¡AFUERA!, inaugurada en octubre del año 2010 en la capital provincial. En contacto permanente con artistas, curadores, gestores y periodistas, la voz del escritor reflexiona acerca del arte (y lo que se construye como “mundo del arte”), y de su rol en el mismo.

«Porque finalmente eso es lo que soy, un crítico. No uno triste, ni el peor, ni uno de primera línea –tengo la coartada de la juventud, todavía–, pero si repartieran en Córdoba caretas con la profesión a mi me tocaría esa, la máscara del crítico. (Si esa máscara tiene los rasgos de un bufón serio, me consuela pensar que la del “periodista cultural” es mucho peor.) De repente me pongo nervioso. Son muchas obras, intervenciones, performances. No es posible que me guste todo, que encuentre todo interesante. Me recuesto en la idea de que voy a poder solapar, girar la mirada, apartarla. ¿Alcanzará con eso?”

Hubo una época en la que los afectos primaban por sobre los argumentos. El yo era la medida de todas las cosas, pero el trauma y sus compromisos parciales con causas potables lo redimían. Esa época es ahora.

Este libro ofrece otra manera de mirarla, de pensarla y de valorar a una serie de autores de la literatura argentina (de Samantha Schweblin a Selva Almada, de Ariana Harwicz a Federico Falco o Francisco Bitar) en base a hipótesis vitales y a la búsqueda del punto justo donde la estética deviene ética y tiene consecuencias en la politicidad del lenguaje.

Cuando los lectores añoramos el pathos del siglo XX pero nos comportamos como ninfas del siglo XXI, Maximiliano Crespi nos devuelve el placer del pensamiento crítico. (Hernán Vanoli)

En el universo distópico de este libro hay una Inteligencia Artificial con un plan siniestro, personajes con microchips implantados que les producen falsos recuerdos, secuencias de eventos en loop y desfasajes de tiempo y memoria.
Las pasiones alegres es una obra magistral que revela los síntomas de una evolución tecnológica más avanzada que la humana, donde el límite entre ficción y realidad es cada vez más incierto.

Pablo Farrés elige las Islas Malvinas como escenario de la acción novelesca y toma distancia de un recurso narrativo muy presente en su obra previa. Aquí las peripecias del protagonista ocupan el centro del relato, y los diálogos entre los diferentes personajes van develando el enigma de esta historia circular y lisérgica en el Atlántico Sur. (…)

Todo vuelve a repetirse en esta novela de Farrés, a comenzar de nuevo, como si la Guerra de Malvinas aún estuviera en el fondo de nuestra memoria, de nuestra historia argentina, para que el trauma, esa desgracia innombrable, jamás termine de contarse, aunque más no sea el cuento de un idiota o de un loco, lleno de ruido y furia, que no significa nada. «En esta pequeña guerra inútil que nunca termina –escribe el crítico Omar Genovese en el prólogo–, (como no termina el discurso, como no termina la forma de sufrir del cuerpo humano, porque tener consciencia de la muerte ya es una forma de empezar a sufrir), todo se hace evanescente, capaz de repetir esa imposibilidad de transferencia del dolor.»
Germán Lerzo en revista INVISIBLES

Algún día todos seremos parte de una canción de Gustavo “Ceramic” Guerber, la estrella de rock suspendida cuatro años en coma. Lo sabe Solange, que a través de sus “intercepciones” epilépticas cree que puede llegar a ese lugar en la conciencia del músico donde todavía compone.
El Águila ha llegado se fragmenta en diversos planos, uno más alucinado que el otro, y los entremezcla para asomarse al lugar imposible de la creación. En esta admirable novela, pura imaginación lisérgica y agudeza chispeante, Bob Chow vuelve a encender sus antenas y muestra cómo la realidad se esfuerza por diferenciarse de la fantasía, y pierde. (Edmundo Paz Soldán)

Un libro donde la ausencia, el destierro y el desamparo son el trasfondo de sus poemas. Pero en ellos no hay ruinas sino reafirmación de la existencia. En el pensamiento, cada instante sigue vivo y la casa -como un corazón gigante— contiene todos sus latidos.
Cecilia Romero ha escrito este bellísimo libro como una forma de nombrarlos: «la casa son los padres y los animales domésticos/ que lamentan en el patio oscuro/ la soledad y el regreso».

Los personajes de los relatos de Disfrazado de novia comparten una idea que los salva de las rutinas mundanas y del impiadoso paso del tiempo.
Creen que si sus miedos los definen en el mundo, sus deseos pueden cumplirse en otras dimensiones, en las que lo posible se enrarece y se pliega: la poesía, el lenguaje, las fantasías privadas, los recuerdos, la muerte.
Hasta allí se transportan las criaturas de Carlos Schilling, en busca de un amor no correspondido, del doppelgänger de una cantante pop de los '80, de una epifanía familiar o de una venganza espectral. Y hasta allí se transporta el mismo autor, que se arriesga a atravesar el portal de estas dimensiones, viajar en el tiempo y (la mejor parte) volver para contárnoslo.
Juliana Rodríguez

«Con oficio de escritor, audaz y clásico, Bossi expone la dualidad de un estilo que es tan violento como dulce y para eso se vale del mayor arquetipo de lo humano: la amistad. A través de imágenes frescas de un pasado que atesora vitalidad recupera a la niñez como a un imperio y confirma que la infancia es la usina en la que se organizan las letras que finalmente nos van a convertir en irradiados de una temática propia. Con escenas que parecen relatos nuevos de periplos míticos -el viaje en el carro junto a su padre-, Bossi pone al niño de su novela como a un Hércules pequeño que recibe una lección primordial y los límites de su universo se abren por fuerza de un linaje desafiante. Su nouvelle renueva una cartografía de la infancia que suele empolvarse: la amistad, la nobleza, los secretos, el amor de los amigos y su prole vastísima y variopinta.
Yo soy aquel, como una endecha pop, es también una plegaria, un libro escrito como un susurro que permanece en la memoria con la potencia del amor que nunca se olvida, con la urgente sorpresa del primer deseo.» JULIÁN LÓPEZ

En estas páginas se imprimen, querido lector-navegante, el diario de una azafata de vuelo, sus notas sobre viajes y crónicas a miles de metros de altura. Cada relato revela un tiempo suspendido, en el que la narradora advierte que «no seremos más de lo que ya somos, cuerpos a merced de la gravedad, siempre atraídos hacia abajo». Y con ese tono aflora la construcción poética del lenguaje y la intimidad de sus historias.

C6 C7 es un diario de internación construido con una prosa tan exquisita como fluida, que oscila entre la ficción y lo autobiográfico. El autor santafesino sufrió un accidente hace pocos años y en pleno estado de recuperación escribió este libro profundo, poético y divertido.
«Escrito en una prosa de calidad deslumbrante, compuesto de breves fragmentos tecleados en el silencio monástico de la mañana, C6 C7 relata no uno sino dos viajes internos: el nocturno a los mundos de la propia mente, a través del sueño; el diurno hacia lo profundo de la condición humana, en el sufrimiento compartido con sus compañeros.» (Beatriz Vignoli)

En un fragmento el autor dice: «Resignación. Re-signación. No suena tan mal. Pienso en cómo será la mía. Hasta ahora mi signo fue el jocker, una figura que resiste con el humor y se cuela en distintos juegos. Cuando bajo la guardia y me enojo, pierdo; todo se desmorona a mi alrededor, se me vuelve en contra. Tengo que elegir con mucha cautela mi nuevo signo.»

Esta primera novela de Mario Flores narra el desmoronamiento y reconstrucción de sentidos en la vida de sus protagonistas. A través de Hikaru. El poder de los elementos –un animé japonés de culto que solo se ve por internet–, un padre descubre el camino que lo puede acercar a su hija, a quien vio en una sola oportunidad. Con un exquisito trabajo narrativo y un estilo de sensibilidad latente, este bellísimo libro nos deslumbra desde el inicio, como solo pueden hacerlo las grandes obras.

La excelencia de su prosa, la inteligencia que subyace en cada una de sus páginas, el rigor y, al mismo tiempo, la amplitud formal de la escritura, la intensidad de los personajes, lo fascinante y amplio de su mundo narrativo, que se desplaza sin saltos de lo real a lo fantástico o lo absurdo, confirman que Una tristeza decente es un libro notable y su autor, un cuentista excelente. Pero lo que instala a Salvador Marinaro como un escritor con todas las letras es su visión del mundo, expresada en cada uno de los cuentos. Es esa visión, totalizadora, lo que hace que leer Un tristeza decente no solo nos dé placer; también nos movilice y nos cuestione. Como toda obra literaria que vale la pena. (Liliana Heker)

Compuesto por siete cuentos, Acá había un río enfoca la vida de un hombre que se rencuentra por casualidad con un viejo amor y, a causa del impacto del encuentro, pierde de vista su vida actual. Un sonidista que regresa a su pueblo natal donde su padre agoniza, y retoma un romance de hace veinte años. Una mujer que se reencuentra con un amor del pasado, pero no se permite volver a enamorarse. Un hombre que cree ver a su hija perdida tal como se vería hoy, veinte años después, y se propone hacer contacto.
La prosa de Francisco Bitar es potente y precisa. No se pierde en el fetichismo de la descripción o el detalle gratuito. Asume con determinación el desafío concreto de captar lo ínfimo en su más pura contingencia. La trama de sus relatos se trenza siempre en los incidentes y sus personajes son reales porque no se ponen nunca por encima de sus circunstancias. Desarman, a veces de manera un poco brutal, como tirando involuntariamente de uno de sus hilos sueltos, el tejido de una historia que los excede. Y tarde o temprano descubren, en lo atroz o lo banal del incidente, la áspera textura de la vida misma.