Todos los días son nuestros

Pero sí lo conozco, como si nunca se hubiera ido, porque me quiso tanto y
fuimos tan del otro como ahora somos del espacio en el que nos olvidamos.

No me acuerdo en qué tiempo, pero en uno pasado, era el
amor de mi vida

Mi casa era otra de esas erosiones irreparables. Quizá la peor. Después de años ésta todavía no es su casa. Ésta nunca va a ser su casa, haga lo que haga, yo nunca voy a ser su casa.

Seguimos siendo
amigas porque me malacostumbró a tener familia elegida incondicional

Ya no sé. Ya no sé por qué terminamos ni por qué debemos estar juntos, ni por qué lo necesito así. Sólo sé que me falta un pedazo que nadie llena, sólo sé que ando de borracha espiritual, sólo sé que ese maldito olor a Emiliano sale de mí y ya me cansé de estar llena y vacía de él al mismo tiempo.

Mi mamá no está. No va a volver a estar. Ya no se puede abrazar su piel delgada, ya no se puede entornar los ojos frente a uno de sus discursos, ya no se puede oler su cama en las mañanas de sábados y recordar la despeinada infancia. Ya no. Se acabó. Soy huérfana. Una mujer de treinta años que se siente más sola que una

fuimos tan del otro como ahora somos del espacio en el que nos olvidamos.

No está bien eso. Cuando has llorado tus frustraciones en la entrepierna
de otra persona, es un desperdicio que se valga que esa persona te deje de saludar
por la calle.

Es muy raro
estar con él tanto tiempo, después de estar tanto tiempo sin él.

YO: ¿Tú crees que sigue siendo mi familia un tipo con el que no hablo nunca?
MAMÁ: Sí. No tiene nada que ver si hablas o no hablas. Te trajiste una parte
de él en ti, esa parte es tuya. Y la que tú le dejaste a él es suya. Si él quiere ser
un imbécil que no la usa, será su problema. A ti no te quita nada. Tú úsalo a él
hasta que ya no te haga falta.