Влюбляться лучше всего под музыку

Обнимаю их обеих. Они продолжают рыдать. Через мгновение приходит сообщение с фотографией парнишки. Краснущий, из кокона пеленок одни глазенки торчат. А, нет, вот вижу маленькие красные губки и целую прядь каштановых волос. Ну, вот! Я жене сотку баксов проспорил, утверждая, что Суриков-мелкий рыжим родится. Черт. Уже начинаю привыкать проигрывать ей во всем.

— Как думаешь, что мои мама с папой нам подарят? — Шепчет мне на ухо Дима, когда музыка вдруг обрывается на самой пронзительной ноте.

— Предлагаешь угадать?

— Да.

Пожимаю плечами.

— Деньги или… деньги.

— Они ужасно оригинальны, правда?

— Как всегда. — Провожу ладонью по его щеке.

— Ты уверена, что вот эта женщина, похожая на абажур, должна так отплясывать? — Спрашивает, наклонившись ко мне, мой муж.

Поворачиваюсь и нахожу в толпе энергично двигающуюся «яжемать» с огромным пузом.

— Не уверена, — улыбаюсь я, — но они с Пашкой и на лыжах ездят, и фитнесом занимаются. Аня говорит, глупо отказываться от радостей жизни.

— Посмотри, это что, движения из «Криминального чтива»? Эта парочка — точно чокнутые!

— Эта парочка — теперь твои родственники.

Димка долго смотрит на кольцо на безымянном пальце, затем тяжело вздыхает:

— Знал ведь, что должны быть минусы.

— Иди ты! — Толкаю его в бок.

Мы выходим, чтобы обнять британца и принять поздравления. Обмениваемся парой фраз, усаживаем гостя, выпиваем по рюмочке… Что? Бабуля опять налила всем самогона! Брр… Ну, ладно, если в самолете спросят: «А ю гэнгстаз?», ответим: «Ноу, уи ар рашенз».

Димка безнадежно, как приговоренный к казни, опускает голову над столом. Его черные волосы едва не касаются содержимого тарелки с салатом из креветок.

— Хочу курить, — стонет он.

— Еще час, и мы будем в самолете, летящем в Эл-Эй.

— Хочу застрелиться…

Хохочет.

— Выпрямись, — толкаю его в бок, — нас снимают. Улыбайся. Будешь показывать это видео своим детям.

Единственное, в чем мы сошлись сразу и единогласно: нам не нужна классическая свадьба с глупыми выкупами, вешаньем замков на мосту, народными гуляниями и криками «Горько!». Огорченные сим фактом родители поставили свое условие — белое платье на невесте, строгий костюм на женихе. Мы выполнили его слово в слово.

Почти.

Иначе, это были бы не мы — Маша и Дима.

Надеюсь, что моя мама ревела все-таки от счастья, а не от испуга, когда ее дочь со своим женихом появились на пороге зала бракосочетаний под красивейший аккомпанемент скрипки и рояля. А что? Все, как они и заказывали. На мне белое платье длины миди с открытыми плечами, от пояса вниз поверх пышной юбки тончайшая сетка в пятнышко (под леопарда), на руках леопардовые перчатки без пальцев, на голове золотая диадема в виде кошачьих ушек, на глазах круглые ретро-очки розового цвета. И того же цвета высокие кроссовки на ногах — сумасшедше удобные и красивые хай-топы на шнурках и с липучками.

Мой жених приоделся еще экстравагантнее: строгий леопардовый винтажный костюм по эскизам самого Джона Н., под ним розовая рубашка по моде пятидесятых, на ногах шикарные розовые туфли из кожи питона

— Есть еще кое-что. — Глаза сами опускаются в пол. Сжимаюсь, будто получила удар под дых. — Обстоятельство. Оно тебе, возможно, не понравится.

— Какое? — Испуганно бормочет он.

Мое тело дрожит от отчаяния.

— У нас скоро будет ребенок, — сдувая волосы со лба, выпаливаю я.

И руки падают вниз обессиленно. И его тоже. Но, правда, медленнее. Мне так страшно, что не хватает смелости просто взглянуть в глаза напротив. Паша молчит, и мне кажется, что мои ноги подкашиваются. Вряд ли его мечтой было услышать такое в двадцать лет, но виной всему наша общая безответственность. И если он сейчас же ничего не ответит, просто уйду.

Поднимаю на него взгляд и вижу глаза, ставшие просто огромными.

— Ух, ты… — Наконец, произносит он.

Что это, вообще, значит?

— Что «ух, ты»? — Растерянно говорю я, пытаясь прочитать его реакцию по лицу.

Но проще прочитать китайские иероглифы.

— Это… здорово… — кивает он. Трясет головой, будто хочет окончательно проснуться. — Даже больше, чем здорово. Это… ух, ты!

— А я что-то про тебя знаю, — толкаю его в бок, когда все усаживаются, наконец, за стол.

Парень убирает волосы со лба и наклоняется ко мне:

— Что, Солнцева?

Видя, что Машка отвлеклась, шепчу:

— Ты плохо прячешь свои эмоции и… — Хитро улыбаюсь. — Маленькие красные коробочки.

Указываю на торчащий из кармана его джинсов сзади краешек красного бархатного футляра. Как я уже догадалась, с колечком.

Он подскакивает, хватаясь рукой за карман, и смотрит на меня.

— Я — могила, — играю бровями. — Только не нервничай так явно, выбери самый подходящий момент и скажи.

Ни стихов, ни гитар. Только окна в росе.

Волком раненым в свете фар замер на скоростном шоссе.

Из-за дня и ветра, двух стихий силами

Ты по ниточкам соткана колдунами-факирами.

— На мою Соню, — выдыхает он. — Только глаза. Они… Они…

— Они у меня синие, — киваю в ответ.

— Да, — соглашается мужчина, вглядываясь в них пристальнее.

— Совсем как у вас. — Горько замечаю я. — И есть подозрения, что вы — мой отец.

— Аня… — качает головой подруга.

— Что, вообще, происходит? — Спрашивает девушка.

Мужчина в кресле как-то странно начинает обмякать, расслабляться и заваливаться набок. Вскрикиваю, когда вижу его закатившиеся глаза.

— Что ж ты вот так сразу-то, — взволнованно шепчет Машка, наблюдая, как Петровича пытаются привести в себя, тормошат и хлопают по щекам. — Угробила отца.

— Простите, — виновато мямлю под всеобщими недовольными взглядами. — Это не нарочно.