Tal vez, eso sea un cuento, en definitiva: la memoria de un corte, que nos anima a recordar el dolor de lo no vivido.
Alondra Velascoцитируетв прошлом месяце
La furia es peor que el trago, ciega más, ¿sabes?
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. Ya no quiero que te den tanta píldora para la ansiedad. ¿Qué hay de malo en llorar, ah?
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Una vez, en el pueblo, María había bebido lavandina porque un hombre —aquel hombre— no la había querido, no la prefirió nunca
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¿Tendré alma, todavía? Dónde queda el alma,
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«En un corazón caben muchos amores, mijo», me decía. «No hay para qué quererlo todo para una nada más».
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Ella también me decía que por qué carajos yo necesitaba tanto que me dijeran las cosas. Como si nombrar hiciera que las cosas existieran; como si nombrar pudiera fecundar el silencio de sanación.
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Soy un experto en dolores correctivos, si hasta parezco haber venido al mundo con la única misión de enderezarme.
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No me pidan demasiado que hable porque yo solita me pregunto y me contesto, me suelto como una máquina de escribir en el medio de la noche —tacatacatacatacataca— y no me paran nunca más.