Бегут, громыхая, будни

Малая родина

Когда последний лист

Не пудрите мне мозг, а то…. Заметки публициста

Строчки — рельсы, рельсы… Мысли — паравоз

Не мы в этом мире бароны

Это было недавно, это было давно

Голуби на лавочке

Запрятанная за стенами жизнь

В начале было слово

Сказы