no era Manolo, sino el hijo de un señor llamado Manuel
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Todo era puntual, desesperante, cíclico, previsible: hasta en los sueños se repetía mi itinerario
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pero yo le seguía la pista para saber cómo estaba desenvolviéndose mi vida, aunque no fuera la mía sino la suya, pues la mía se había quedado detenida sin que nadie aparte de mí se diera cuenta
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Volví a reprobar por segunda vez cuarto y luego por tercera y por cuarta vez
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Para mí cada día era igual a los otros
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agarrada de la vida con un último hilván hecho de prisa
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pájaros errantes que capturaba en el pespunte.
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por qué no crezco
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Nuestras afinidades se iban borrando
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ceñidos por la curvatura del destino, dejaron de buscarse