Medea me cantó un corrido

Una vez vi a una señora, creo que psicóloga, decir en un TikTok que les digan a sus hijos que son chingones o un día va a llegar un verbeador y se los va a decir nomás para llevárselos a la mierda. Sé que suena a discurso barato, pero es verdad, carnal. El compa nos endulzó el oído y luego nos dice: ¿No quieren trabajar para mí?, es fácil. Ahorita mismo les doy un iPhone del más nuevo y mañana se salen a ruletear tal y como andan en las patinetas rayando paredes. Nomás me avisan sobre los puntos de venta de droga y las movilizaciones del gobierno, les ofrezco mil quina a la semana y todo lo que ocupen para trabajar: latas de pintura, unas tablas nuevas, unos audífonos.

Aceptamos en corto.

Nada que no hubiera visto en mi tierra: guerra, sí, pero también gente que pone su vida por vivir en paz, por construir esa paz.

Lo que duele es la mentira, que hagan que te ilusiones en falso.

Nos reímos y nos abrazamos porque no todo tiene que ser pura pinche tristeza, porque también somos esto.

Muerto el monstruo, no se terminó el terror

«No somos lo que hicieron de nosotras, sino que somos lo que hacemos con lo que hicieron de nosotras».

belleza es una forma de opresión patriarcal y que, en consecuencia, decida no operarse la nariz.

Entonces dejé de leer señores blancos porque me di cuenta de las mentiras y empecé a obsesionarme con el pensamiento tercermundista.

Imagínate, carnal, que un vato empecherado, con capucha, radios y que sabes que es jefe local de la maña, te diga a ti, un morrillo todo pendejo, que eres un cabrón. Porque ni al Sardis ni a mí nos había dicho nunca nadie que éramos unos chingones.

Qué sería de todos los hombres de este mundo sin las mujeres que les resuelven la vida,