añosluz editora

En la infancia todo es hoy. En la vejez todo será ayer.

El mundo continúa

El mundo continúa interminablemente

bajo mis pies

nada lo detiene

pero también

nada lo hace mío

Los poemas no dicen gran cosa estos días.

Mis poemas no dicen gran cosas estos días.

Uno escribe porque no puede ver.

Pedir es sollozar. Lo dicho ya está perdido.

¿aquello que aconteció, se narra y cuanta impresión produjo ese acontecer y así se construye y narra el relato de uno mismo?

voz es débil, pero existe como la máquina de coser que está rota. No es invisible y sabe vivir en el odio.

Las mujeres de mi país adolecemos de sentimientos o emociones que permanezcan en el tiempo. Decimos que sí, luego decimos que no. Decimos te odio y después hacemos el amor contigo. Terminamos y luego volvemos. ¿Acaso esto no es un síntoma del subdesarrollo en el que vivimos?

Pertenezco a una serie de familias forjadas en la tristeza.

Era el miedo. Siempre fue el miedo a uno mismo. A lo incapaces que éramos para salir de esa habitación que no habíamos construido. Porque no sabíamos quiénes éramos realmente.