Талантливо написанная и бесконечно мрачная книга о разрушительном побеге молодого мужчины из мира, который он сам же и создал. Разрушительном для него самого и людей, которым не посчастливилось влететь в паутину его жизни.

От первой до последней строчки - это гениальная бытовуха с плещущейся инфантильностью в баке, мчащаяся по встречной полосе. Будничное начало и сгущающиеся сумерки после каждой страницы. Молодые семьи как мышеловки для избалованных, не нюхавших пороху романтиков. Слабые люди, страдающие от того что им ломают жизнь, но ещё более страдающие оставаясь наедине с собой и внутренней пустотой.

Это книгу хорошо прочитать каждому, кто уткнулся носом в стену серых будней, врезался корабликом любви в айсберг семейного быта или попал в передрягу с какой-либо другой избитой метафорой. Слишком хорошо она доносит мысль, что побег - это не выход. Побег - это катастрофа.

Сюжет и общее настроение "Кролика" лучше всего передает вот эта цитата ближе к концу книги:

"В ту самую минуту, когда до него наконец дошло, в ту самую минуту, когда вся его жизнь рушится, какая-то толстуха идет к прилавку уплатить за два рулона туалетной бумаги".

Ей и закончу.