Я исповедуюсь

Литературный год прожит не зря, если из +/- 40 произведений, ты прочитаешь одно такое, которое будешь еще долго вспоминать, о котором еще долго будешь думать и к которому мысленно будешь возвращаться при каждом удобном случае.
В позапрошлом году у меня был Марек Хласко и его "Красивые, двадцатилетние", отрывки из которого я перечитывал не без удовольствия вот совсем недавно, месяц назад, по пути из Кракова в Прагу, в прошлом эпичнейший роман "Благоволительницы" Джонатана Литтелла, с которым я сейчас сравниваю любое понравившееся мне произведение, а в этом году главный претендент на роман года - это многопластовый "Я исповедуюсь" каталонского писателя Жауме Кабре.
Первые страницы мне дались довольно не просто, в силу того, что автор, ведущий повествование из своего кабинета, без малейшего предупреждения предпринимает попытку отбросить меня на 500 лет назад в какой-то монастырь Сан-Пере дел Бургал, потом к себе в детство, где его строгий отец бьет по рукам за то, что тот трогает скрипку, на которую можно только смотреть, а потом также внезапно закидывает в 1690-й в Пардаке, Моэне, Сироре, Сан-Марино, все жители которого (или которых), "кроме прикованных к постели, бежали, полуослепшие от дыма, посмотреть на бедствие, разрушившее их жизни - чью-то в большей степени, чью-то в меньшей".
И так на протяжении всего романа, автор, то от первого, то от третьего лица ведет сложный и запутанный рассказ, сплетенный из случайностей, множества эпох, нескольких сотен персонажей, обрывая в самый неожиданный момент одну сюжетную линию, перепрыгивая без предупреждения на другую, из-за чего поначалу ничего не понятно, но затем, ближе к финалу, ты сидишь и такой "Вау", даже несмотря на понимание того, что вроде как осознал структуру произведения и как такую можно построить самому, но все равно "Воу, просто вау"!
А от всех тех размышлений - и о красоте и загадке искусства, и банальности зла, которыми напичкана эта масштабная трагедия где "все переплетено, море нитей, но, потяни за нить - за ней потянется клубок", как писал один питерский поэт, просто в какой-то момент кружится голова.
И не знаю, говорит ли это о моей эстетической кончености и извращенности, но до "Благоволительниц", с которыми, как я писал выше, сравниваю все произведения (а тут грех не сравнить с общей темой немцев, евреев и Освенцима, а также проскальзывающей через оба произведения важности случайности и природы зла) - все же в моем рейтинге не много не дотягивает.
И почему-то захотелось прочитать "В поисках утраченного времени" Пруста. Но как-нибудь потом.

Потрясающая книга! Читала ее, в основном, в метро, где без всякого стеснения плакала навзрыд. Понравилась композиция, немного странная, на первый взгляд, но оправданная. Живые, законченные образы и, конечно, исторические провалы то в одно столетие, то в другое. Все, как я люблю. Все-таки обладать предметами антиквариата страшно. Как держать в руках чужие человеческие трагедии, боль, радость, страх и даже смерть.

Взяв в руки эту книгу можно быть готовым к увлекательному путешествию и знакомству с жизнями десятков персонажей. И все ради неё- 🎻 скрипки. Автор ведёт запутанное повествование, к которому не сразу привыкаешь, но это того стоит. Мысль о том, что каждая вещь, которую мы можем приобрести в антикварном магазине имеет свою историю, является свидетелем жизней других людей, впитывает их энергетику, оставляет на себе следы времени и... попадает к тебе в руки и уже ты являешься ее хозяином. Здесь и дружба, и любовь, и предательства, и страшная война, непростые судьбы и их переплетение. После этой книги хочется побыть наедине с собой, дать ей время раскрыться в сознании. Она как аромат, который наносишь на тело и запах меняет свою силу и по-разному раскрывается на коже каждого, кто его выбрал. Мне понравилось, но я могу понять и тех, кто скажет, что ее совсем не понял, нудно...