Банда гиньолей

Я хочу Берлин увидеть своими глазами!.. Во как заговорил!..
— Задницу ты мою увидишь и нахлебаешься как следует! Кишками отплевываться станешь… Обходилась же Франция без тебя! Там уже и так семь или восемь миллионов дурака валяют! Десять тысяч таких идиотов, как ты, дохнут каждый день! От присутствия жалкого сутенеришки ничего не переменится! Помяни мое слово!.. Будешь, как говно в поле… Тебя никто и не заметит!.. Войну эту долбаную либо выиграют, либо проиграют… Ты тут ноль без палочки!.. Солдатня!.. Ради чего тогда голову класть? Твоего мнения кто-нибудь спрашивал

Я не под счастливой звездой родился! «Начеку» — вот как назвали меня при крещении! Знаю я оракулов, что про меня вещают! Я в своих видениях не сильно заблуждаюсь при условии одном необычном, что постоянно ухо к земле прикладываю и внутри подозрительности полон! То-то же

бродит там-сям… с гитарой своей… и голосом чахоточным… из дымки в дымку… от тумана к туману… приплясывает неверной ногой за пенс или два!., рискованный прыжок назад!., три приступа кашля кряду!., отхаркивает кровью и отправляется дальше во мглу облаков… и непроглядность улиц… и снова хижины, хижины, хижины

Не хотят себя компрометировать, потому что я и их раздражаю… Таким образом, все согласны… все друг друга поняли… без слов.

Война ли! Мир! Новая война! Победа! Поражение! Ничего не меняется! Как ни крути, он всегда в дураках. В этом мире ему отведена роль паяца…

А вон Ларго, парикмахер, он тащится за нами с самого Безона на мотоцикле своем… А пьян уже с Жювизи, все говорил, что немца застрелит, но после Этампа замолчал… Он у парапета стоит… бабульку какую-то обнимает… При каждом взрыве ее целует… Под грохот моторов… У нее волосы седые… пряди, косички, папильотки… И вся голова в крови… Ларго с ней ласково обращается… Наклоняется к ней… кровь пьет… Ничего уже не соображает… только бы пить… и пить

Импрессионизм убил полутень. Писать вы будете телеграфным стилем или не будете вовсе!
Нет жизни без волнения! Ловите же мгновения! Нет жизни без волнения! Смерть даст успокоение

Только я лично эти книги читать не могу… На мой взгляд, там одни лишь наметки, они не написаны, мертворождены, ни рыба ни мясо, в них жизни нет… вроде как мелочи не хватает… а может, они живут, как пишут, велеречиво, риторично, в глазах от чернил черным-черно, и умирают, захлебнувшись фразой. Печальная участь! Но о вкусах не спорят

Принеси ему «Короля Лира», он, поди, и там ничего, кроме резни, не увидит

Коньяка нашего не желает! Напитка педерастов!

— Я вашу бурду пить не стану! Вина мне! красного! Вероника!..