ощущала его присутствие.
— И говорит она словно дочь писца, — тихо сказала мама, и в этот момент я увидела ее — ту самую женщину, какой она бывала, пока папа был жив. Мягче. Добрее... по крайней мере, в отношении близких.
— Я и есть дочь писца.
Моя спина уже буквально вопила от боли, поэтому я позволила рюкзаку соскользнуть с плеч на пол и сделала первый полный вдох с тех пор, как покинула свою комнату.
Мама моргнула, и та самая, мягкая,