Los años de peregrinación del chico sin color

«No debes dejarla escapar, Tsukuru. Ve a por ella, ocurra lo que ocurra. Si empiezas a poner distancia entre los dos, quizá jamás vuelvas a conseguir a nadie», había dicho Eri.

Sara me dijo que le gustaba. Probablemente sea cierto. Pero en el mundo hay muchas cosas que no se arreglan sólo con afecto. La vida es larga y a veces cruel. En algunos casos, hacen falta víctimas. Alguien tiene que asumir ese papel. Y los cuerpos, frágiles y vulnerables, están hechos para sangrar al cortarse.

«Sara», dijo para sus adentros. «Quiero oír tu voz. Más que nada en el mundo. Pero ahora no podemos hablar.»

Tsukuru Tazaki no tiene ningún lugar concreto o especial al que ir. Ése había sido una especie de leitmotiv en su vida. No tenía un lugar adonde ir o al que regresar. Nunca lo había tenido, y ahora tampoco. Su lugar era aquel en el que se encontraba en cada momento.

Las personas se hacen mayores a su ritmo y toman rumbos distintos. Con el paso del tiempo, surgen pequeñas diferencias, grietas apenas perceptibles. Y esas grietas y diferencias dejan de ser pequeñas para volverse insalvables.

—¿No te parece extraño? —dijo entonces Eri.

—¿El qué?

—Que esa época tan asombrosa haya quedado atrás y ya nunca vaya a regresar. Que tantas posibilidades fabulosas hayan desaparecido, como si el tiempo se las hubiera tragado.

Tsukuru asintió en silencio. Pensó que tenía que decir algo, pero no encontraba las palabras.

los corazones humanos no se unen sólo mediante la armonía. Se unen, más bien, herida con herida. Dolor con dolor. Fragilidad con fragilidad. No existe silencio sin un grito desgarrador, no existe perdón sin que se derrame sangre, no existe aceptación sin pasar por un intenso sentimiento de pérdida. Ésos son los cimientos de la verdadera armonía.

Se puede tratar de olvidar los recuerdos. Pero no se puede borrar la Historia.

«Qué se le va a hacer», se dijo Tsukuru. Lo que ya de por sí estaba vacío se había vaciado aún más. ¿A quién podía quejarse? Todos se acercaban a él, comprobaban lo vacío que estaba e inmediatamente después se marchaban. Al final Tsukuru Tazaki volvía a quedarse solo y vacío, quizá aún más vacío que antes. Eso era todo.

«En la vida siempre hay cosas demasiado complicadas para explicarlas en cualquier idioma», había dicho Olga.

«Así es», reconoció Tsukuru mientras tomaba un sorbo de vino. «Difíciles de explicar no sólo a los demás, sino también a uno mismo. Y cuando se fuerzan las explicaciones, a menudo se acaba mintiendo.