Libros de Sangre Vol. 1

Y Quaid comprendió, al encontrarse con la mirada ausente del payaso por entre un ambiente ensangrentado, que había algo peor en el mundo que el terror. Peor que la propia muerte.

Era el sufrimiento sin esperanza de salvación. Era la vida que se negaba a acabar mucho después de que el cerebro le hubiera pedido al cuerpo que dejara de existir.

—Te lo dije, no quiero ver otra iglesia; el olor de esos sitios me pone enfermo. Incienso pasado, sudor rancio, y mentiras…

No me abraces hasta que cada circunstancia
de lugar, tiempo y fortuna coincidan, y se regocijen
para que pueda ser Viola de nuevo.

Entre bastidores, Lichfield susurró un «no», pero la orden no fue oída, el duque tomó la mano de Viola en la suya; la vida y la muerte unidas, juntas bajo un cielo pintado.

¿Pero no consistía en eso el engaño de su arte? ¿Imitar la vida tan perfectamente de modo que fuera imposible distinguir la ilusión de lo real?

Si la música es el alimento del amor, sigue tocando,
dámela en exceso; así, saciado,
el apetito puede enfermar, y morir.

Todos nosotros nos estamos haciendo viejos. Crujimos. Empezamos a sentir la edad en nuestros cimientos: nuestro instinto es caer y desaparecer.

—Lo adoro —dijo—. Incluso las partes grises.
Adoraba todo lo que se refería a él; o, al menos, eso era lo que decía.
Cuando la besaba: lo adoro.
Cuando la desnudaba: lo adoro.
Cuando él se quitaba los calzoncillos: lo adoro, lo adoro, lo adoro.

Un rostro de gran belleza; una estructura ósea que haría llorar a un anatomista.

Había una nube de melancolía sobre él y ningún vino, mujer o canción alguna podría dispersarla.