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Percival Everet

CUÁNTO AZUL

“Es el tipo de libro que solo puede escribir un maestro.” Christian Lorentzen.
Un afamado pintor de mediana edad nos cuenta cómo se ha librado del peso de un secreto que no le permitía vivir. Un secreto lleva a otro y a otro hasta que la comunicación con los más cercanos resulta imposible. El protagonista cuenta su viaje juvenil a El Salvador atravesado por la muerte y la violencia, un affair amoroso en París y su fracturada vida familiar en los Estados Unidos.
Una historia actual contada con una sencillez de lenguaje llamativa y que alcanza una gran profundidad.
Junto al secreto aparecen temas tan actuales como las diferencias sociales, los problemas de comunicación en la familia, el arte y la vida cotidiana, y, sobre todo, la necesidad de abandonar el desdoblamiento para tener una vida digna.
¿Nos damos cuenta de que las decisiones que tomamos están condicionadas por nuestros secretos?
Un libro en el que la amistad aparece al mismo nivel que el amor. ¿Qué podemos llegar a hacer por una amistad?
La acción transcurre en una vida cotidiana como la nuestra, aunque el protagonista-narrador sea un pintor afamado. De manera que leemos la historia con suma atención.
Desde el punto de vista ideológico, resulta muy interesante la salida de la ironía postmoderna del personaje hacia un deseo de vida más humanista.
248 бумажных страниц
Правообладатель
Bookwire
Дата публикации оригинала
2019
Год выхода издания
2019
Издательство
De conatus
Переводчик
Javier Calvo
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Цитаты

  • Diego Zapataцитируетвчера
    —¿Creéis en Dios, chavales? —preguntó el Malasombra. Se echó el rifle al hombro.
    —No —dije yo—. ¿Y tú?
    —Me criaron para creer en Dios —dijo el Malasombra.
    —¿Y crees? —le pregunté—. ¿Crees realmente en Dios?
    —Sí, Dios existe, pero se le da mal su trabajo. Es un inútil. Seguramente hay una familia entera de dioses y a nosotros nos ha tocado el tonto.
  • Diego Zapataцитируетвчера
    Una pintura tiene muchas superficies. Decir que una pintura es como una historia es una declaración pedestre, no del todo falsa, pero poco inspirada, aunque eso no suele impedir que la gente lleve a cabo esa clase de comparaciones odiosas e injustificadas. La pintura que era mi vida era estática, apenas era una historia, se movía, pero no tenía partes móviles, cambiaba pero no presentaba alteraciones. Las formas de la pintura eran elementos únicos en situaciones únicas, yo lo sabía, pero nunca insistí en esta idea fuera de mi lienzo. Las formas eran organismos provistos de volición y del deseo de afirmarse a sí mismos. Pero las formas podían resistir ese impulso, y cada forma poseía un color.
  • Diego Zapataцитируетпозавчера
    Cuesta reconciliar el hecho de que las ilusiones sean una realidad física con el conocimiento de que la realidad lo es todo menos real. Todo lo que voy a contar es verdad, pero no tengo ni idea de qué es la verdad. Llego a mi ignorancia con sinceridad; la percepción empieza y termina en el mismo punto neurológico del espacio. Puedo afirmar que todavía era inocente cuando colgué el teléfono aquella noche, y sin embargo, ya no lo era.

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