Променявшие крылья на меч,
Вы душой перестали меняться.
И безмолвие дружеских встреч
Покорилось великому братству…
Он что? Правда сам поет? Признаться, я не сразу поверила своим ушам.
Вы не можете просто уйти,
Вы напишете летопись кровью.
За собой оставляя в пути
Что глупцы называли любовью…
Теперь я, кажется, начала понимать, почему его не убили, когда он семь раз перепевал «Балладу о пятнадцати сыновьях…». Даже владелец инструмента, сменив гнев на милость, заказал вина, устроился недалеко от стойки и заслушался.
Вы стоите над пропастью смело,
Позабывшие свой путь домой.
Победили… Но в этом ли дело?
Сколько жизней там были ценой?
Крепость взята, и враг был повергнут,
А с меча тихо капала жизнь…