Un soplo de vida

Vivir es una especie de locura que la muerte comete

Tengo miedo de cuando la tierra se formó. Qué tremendo estruendo cósmico

la prisa es enemiga de la perfección

Te amo tanto como si siempre estuviese diciéndote adiós.

Mi propia vida tiene enredo verdadero. Sería la historia de la corteza de un árbol y no del árbol. Un cúmulo de hechos que solo explicaría la sensación.

agonía», pues nació d

Pensar es tan inmaterial que ni siquiera tiene palabras. Nunca hay que olvidarse, cuando aparece un dolor, de que el dolor pasará: nunca hay que olvidarse, cuando se muere, de que la muerte pasará. No se muere eternamente. Es solo una vez y dura un instante.

Lo incomunicable de uno a uno mismo es la gran vorágine de la nada. Si no encuentro un modo de hablarme a mí mismo, la palabra me sofoca y atraviesa la garganta como una piedra. Quiero tener acceso a mí mismo en el momento en que quiera, como quien abre las puertas y entra. No quiero ser víctima del azar liberador. Quiero tener yo mismo la llave del mundo y transitarlo como quien transita de la vida a la muerte y de la muerte a la vida.

¿Todo lo que pienso existe? ¿Por qué mi imaginación es pobre y solo pienso en realidades? Y si no existe, ¿por qué pienso?

Ángela corre continuamente riesgo de vida. Porque no siempre tengo fuerzas para enfrentarla a ella y a su desafío. Y, enfrentándola, enfrentarme: casi sucumbo a la ley de la facilidad. Me controlo para no contar los acontecimientos de la vida de Ángela. Pero caería en lo descriptivo y discursivo y eso me causaría tedio y caída.