El hombre de hojalata

Todo era auténtico, no era perfecto. Pero eso era justo lo que hacía que fuera perfecto.

Lo que me hirió de verdad fue lo poco que dijo. Para él no había nada que discutir, porque discutir habría convertido ese momento en una realidad

No tenía sitio para amar a nadie más.

tan solo existíamos en presencia del otro

Sentía como si toda mi vida anterior no hubiera existido. Como si los colores y los aromas de este nuevo país destruyeran los recuerdos, como si todos los días regresaran al primer día, ofreciéndonos así la oportunidad de experimentarlo todo de nuevo. Nunca me había sentido tan yo mismo.

En el dormitorio que da a la calle, entre los libros, hay una fotografía a color de tres personas: una mujer y dos hombres. Están en primer plano, rodeándose con los brazos. El mundo tras ellos está desenfocado, y el mundo a cada lado, excluido.

quería que parara. Llegué a la conclusión de que el dolor era algo necesario para él. Así evitaba el amor. Así evitaba que el acto fuera una infidelidad.

que le follaran, y siempre le dolía, por más delicado que fuera, pero nunca

Solo le gustaba que le follaran, y siempre le dolía

El Destino no ha intervenido, pero sospecho que el Destino está esperando a que lo haga yo.