Memorias del subsuelo

Les juro, señores, que ser demasiado consciente es una enfermedad, una enfermedad verdadera y plena.

¿quién puede vanagloriarse de sus enfermedades, y ya no digamos hacer alarde de ellas?

nuestro desdichado siglo XIX

Les juro, señores, que ser demasiado consciente es una enfermedad, una enfermedad verdadera y plena.

Pero ¿de qué puede hablar un hombre decente con el mayor deleite?

Respuesta: de sí mismo. Así pues, voy a hablar de mí.

¿Quiénes viven más allá de los cuarenta? Respondan con sinceridad, con honradez. Ya les digo yo quiénes: los idiotas y los sinvergüenzas

No solo no he llegado a ser malvado, sino que tampoco he sido capaz de llegar a ser nada: ni malo ni bueno, ni canalla ni honrado, ni héroe ni insecto. Ahora consumo mi existencia en este rincón, mortificándome a mí mismo con el consuelo, tan estéril como maligno, de que un hombre inteligente en realidad nunca llega a ser nada, y solo el necio llega a ser algo.

posible que ya solo con su maldición consiga su objetivo, es decir, acabar de convencerse de que efectivamente es un hombre, y no el teclado de un piano.

como únicamente el hombre está capacitado para maldecir (es el privilegio suyo que más claramente lo distingue del resto de los animales),

Prueben si no a echar un vistazo a la historia de la humanidad; bueno, ¿qué ven? ¿Es majestuosa? Es posible que sí, que sea majestuosa; ya solo el coloso de Rodas, por ejemplo, ¡hay que ver lo que vale! N