Пусть кто-нибудь напишет рассказ или пьесу о том, как, скажем, умирает большевик. Ведь умирает и он, несмотря на свою мощь и страшную любовь к жизни. И вот он угасает, все время оставаясь среди друзей, слушая их, следя за их ростом, на место уходящего встают новые люди, не пустеет его вышка, на которой он стоял, растет и поднимается коллективный опыт, к нему, к его смертной постели приходят друзья, товарищи, незнакомые люди, за окном поют пионеры, с улицы идет победная, могучая, побеждающая симфония жизни.
Все это — проблема. Kак это далеко от смертей вчерашних людей, которых окружает алчная, жадная толпа родственников, наследников, завистников и радующихся корыстолюбцев! Раньше человек умирал, как загнанный волк, — сейчас, если большевику и доводится идти в могилу — он умирает на руках друзей, борцов, товарищей по шеренге, в которой он шагал и которая не прекратит своего марша.