El hambre heroica

No citaré aquí la afortunada comparación pugilística de Julio Cortázar. En cambio adoro lo que comenta Hemingway acerca de que un cuento es la punta del iceberg. Solo lo que se asoma. Y debajo del agua hay una mole de hielo no escrita. Una monstruosa mole de hielo.

ancé. Sin embargo, siempre que la vida siga su curso sin contratiempos, las personas llegan al momento en que deben decidir en qué quieren convertirse y c

prometí a la abuela Felicia que rociaría sus hojas con el aspersor cada mañana durante todos los días de mi vida.

fue reduciendo sus dimensiones humanas hasta llegar a ser más pequeña que yo

es que atravesaría para llegar a la transformación.

fue lento y difícil.

«Yo de aquí ya no me muevo», y no se movió.

sus huesos comenzaron a volverse flexibles, su piel adquirió un verdor abultado y tierno

a llegar al pie del árbol y la abuela se quedaba ahí, prendada del tronco hasta que el sol terminaba de ocultarse y la primer ondonada de viento fresco hacía que le dolieran las articulaciones.

preparándose para su transformación en orquídea