Historia de Shuggie Bain

Cuando volvió a levantar la cabeza, la mujer que la miró era exactamente la misma. Estaba atrapada, como los demás. No tenía nada que ver con su aspecto exterior.

Se hizo tan tarde que se hizo temprano.

el pelo, cepillarlo, jugar con él: era la única actividad con la que el tiempo se le pasaba volando.

Quitando un poco de aquí y otro tanto de allá, podría comprar esto o lo otro. Eran las matemáticas de las madres.

Cada vez que la abrazaba era menos niño. No llegaba a ser un hombre todavía, era más bien un chico espigado, esperando que la adultez terminase de darle forma. A

Creo que es lo que quieren todos los borrachos. –Tiritó–. Al final todos quieren morir. Solo que algunos toman un camino más lento.

–Creo que la bebida va a acabar con ella.

–¿Eso te pondría triste? –preguntó la chica.

Shuggie dejó de peinarle el pelo.

–Me quedaría destrozado. ¿Tú no?

Ella se encogió de hombros.

–No sé. Creo que es lo que quieren todos los borrachos. –Tiritó–. Al final todos quieren morir. Solo que algunos toman un camino más lento.

Se sentó en el borde del impoluto sofá y abrió su dosis de intrepidez en lata.

dría comprar esto o lo otro. Eran las matemáticas de las madres.

parecer, Thatcher ya no quería obreros honrados; el futuro, según ella, estaba en la tecnología, en la energía nuclear y en la sanidad privada. Los días industriales habían llegado a su fin y las reliquias de los astilleros del Clyde y los ferrocarriles de Springburn se extendían por la ciudad como dinosaurios putrefactos. En los núcleos de viviendas sociales, los jóvenes –a quienes se les había prometido un puesto en el sector industrial de sus padres– se habían quedado sin futuro. Los hombres estaban perdiendo aquello que constituía la esencia misma de su masculinidad.