es
Fabio Morábito

Alguien de lava

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Detenerse a observar es la actividad predilecta del poeta Fabio Morábito. En la quietud, en el silencio, en la atención total se gesta el poema. La persona a la que alude el título de este libro, {Alguien de lava}, es ese testigo detenido (y que, como la lava, está por petrificarse) que mira las cosas que suceden. Y {las cosas} no es una mera generalización, sino al contrario: es las cosas mismas, los objetos, las menudencias con que la vida se adereza. Los poemas de Morábito comienzan con lo particular (el microscopio) y poco a poco se esponjan, se expanden –con la ayuda de una sabiduría dúctil— y terminan en lo universal (el telescopio).
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Впечатления

  • Horacio Cavalloделится впечатлением4 года назад
    👍Worth reading

    Un poeta enorme.

  • Malena Tejedaделится впечатлениемв прошлом году
    👍Worth reading
    🎯Worthwhile

  • b6394045722делится впечатлением3 года назад
    👍Worth reading

Цитаты

  • Verónica Noyolaцитирует5 лет назад
    ¿Por qué si digo pá‍­ja‍­ro

    me en‍­cien‍­do

    y cuan‍­do digo ave me in‍­ti‍­mi‍­do?

    Digo pá‍­ja‍­ros y pien‍­so

    en vue‍­los cor‍­tos,

    no en mi‍­gra‍­cio‍­nes,

    en los es‍­fuer‍­zos para ha‍­cer‍­se un nido;

    digo pá‍­ja‍­ro y me em‍­bos‍­co,

    me en‍­ar‍­bo‍­lo

    y me en‍­som‍­brez‍­co,

    y al decir ave me re‍­mon‍­to,

    pier‍­do la som‍­bra y subo,
  • Rafael Ramosцитируетв прошлом году
    si se cursara el primer año entre los muertos,
    no en las escuelas,
    y en vez de repasar conceptos
    se repasaran los difuntos,
    en cada cosa que diríamos de grandes
    la muerte habría dejado ya
    su gota de precioso antídoto,
    una amargura en el lenguaje
    que se transmitiría, qué duda cabe, al resto,
    y hablar, así, sería una forma
    de hacer crecer en nuestra compañía
    este silencio inmenso,
    como morir, de alguna forma
  • Rafael Ramosцитируетв прошлом году
    ser el oscuro atrás del vidrio,
    la brasa que persiste,
    la brisa que revuelve
    el estancado aire de sus días,
    el interior viciado por su aliento,
    oscuro y necesario como la escritura,
    que es brasa que también,
    con calculada lentitud, se enfría

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