El cielo de la selva

La naturaleza de la muerte es una para todos, es un idioma común de las especies.

—Come —vuelve a decir ella, tiene los ojos rojos de locura o insomnio, o de ambas cosas a la vez—. ¿No

Da igual. Ser una oveja negra le da el privilegio de la soledad.

Para qué dormir ahora si luego no se sabe qué será la muerte, si sueño o garganta infinita, si cuchillo o machete

el dios que vivía en el coño de las mujeres que van a parir, no

En las pesadillas de Santa, las mandíbulas eran siempre cavidades con peste a vejez y hambre, un olor a boca en espera, un olor a boca en pausa. Aquellos sueños olían, precisamente, a boca en pausa.

En las pesadillas de Santa, las mandíbulas eran siempre cavidades con peste a vejez y hambre, un olor a boca en espera, un olor a boca en pausa

Los cuartos de los niños eran ataúdes en pausa.

Había que tener habilidad para una tarea como esa, no bastaba con ser un carnicero: cualquiera podía mane-jar un cuchillo y picar un cuello, pero no cualquiera podía convencer a un muchacho duro y fuerte de marchar hacia su muerte sin reservas.

Nunca se sabe cuándo se toma la última sopa de la vida y es una desgracia morirse con el estómago vacío.