Turistas

Es Uhart quien no lo admite: “¿Quién dictamina qué cosas son mínimas o máximas? No hay jerarquía de lo que es importante para escribir. La importancia la da el que escribe”.

hombre no nace apocado, lo hacen.

todos los papeles bailaban por el viento

Y yo, que caminaba sola detrás, me puse a pensar en algún destino posible, perdido ya para mí, donde fuera parte de un todo.

no, las cosas no son como deben ser: vienen tarde, y a veces no vienen nunca.

ella, un poco menor, lo mira con aire de decir: “Qué hará ahora, qué se le ocurrirá”, cara de guardiana del desastre inevitable.

No es un calor a soportar, es uno a enfrentar.

porque en el fondo creo que si no espero atentamente nada se produce.

últimamente pensaba constantemente en lo que debe ser y no es. Todo lo que no era como yo lo había concebido acentuaba mi irritación

Porque hay gente que habla de una manera, tan dispuesta a seguir el ritmo de su propia disertación, que ni un experto podría cortarlo, ni el derrumbe de una silla ni nada.