Queer

En México el asesinato es la manía nacional.

Lee miró las manos delgadas, los hermosos ojos de color violeta, el rubor de excitación en la cara de niño. Una mano imaginaria se proyectó con tanta fuerza que costaba creer que Allerton no sintiera la caricia de unos dedos de ectoplasma en la oreja, el roce de unos ilusorios pulgares alisándole las cejas, apartándole el pelo de la cara. Ahora las manos de Lee recorrían las costillas, el estómago. Lee sentía la punzada del deseo en los pulmones. Tenía la boca entreabierta, mostrando los dientes mientras ensayaba el gruñido de un animal perplejo. Se relamió los labios.

En México el asesinato es la manía nacional.

Lo que Lee buscaba en toda relación era la sensación de contacto.

La mañana en que Jack Kerouac llegó al número 210 de la calle Orizaba, el primer sábado de mayo de 1952, las señoras* de la calle cocinaban tortillas y la radio tocaba música de Pérez Prado. El sonido de big-band del rey del mambo cubano, últimamente apodado el Glenn Miller de México, era irónicamente música ambiental suave para lo que Kerouac encontró en el apartamento número 5, su viejo amigo William Burroughs, que se le apareció esa mañana de mayo «como un genio loco en habitaciones revueltas»

Lee se desmorona porque su deseo hacia Allerton literalmente lo destroza.

«México es siniestro y sombrío y caótico, con el caos especial de un sueño»,

Sintió un odio mortal hacia la gente estúpida, común, reprobadora, que le impedía hacer lo que quería.

algunas modificaciones serías mucho más agradable. Ahora eres agradable, desde luego, pero tienes esas pequeñas peculiaridades irritantes. Me refiero a que no siempre estás dispuesto a hacer exactamente lo que yo quiero que hagas.

En la tristeza profunda no hay lugar para el sentimentalismo. Es algo tan inapelable como las montañas: un hecho. Una vez que uno lo comprende, no puede quejarse.