Elsinore. Un cuaderno

Era yo muy feliz entonces. Ahora me parece un sueño agotado, igual que la memoria, la escritura, la inspiración, la tinta y el cuaderno.

nos sentíamos orgullosos de la proeza legendariamente imposible que habíamos realizado, un poco desganadamente, es cierto. Nadie se había dado por enterado de lo del whisky

El policía pasó de frente pensando en su vaga astronomía de pistolas y se perdió en la niebla.

le dije que había venido a decirle que la amaba y que quería casarme con ella. Don’t be silly! I could be your mother, Sal!

You only care about stupid dames; bet you’ve never even touched one..

Entonces pasó algo que, visto en una perspectiva más bien amarga de casi medio siglo, me sigue pareciendo una de las cosas más extraordinarias que me han pasado en la vida: el azar, la Providencia, el mar, el amor, la fatalidad y yo actuamos de común acuerdo con la Inteligencia.

La crónica social existe hasta en los estratos más rudimentarios de la vida.

Una leyenda paradisiaca penetraría la imaginación y el sueño, se prolongaría a lo largo de los meses y de los años en otro sueño y éste a su vez se mezclaría con otros y así sucesivamente hasta que la vida entera quedaba rodeada de sueños, aprisionando en su centro un sueño único que ahora que lo estoy soñando otra vez por escrito los abarca a todos y en el que todos se confunden en una sola imagen: la del Deseo.

Todo está inscrito en la brumosa lejanía del olvido y los seres y las cosas aparecen envueltos en esa lentitud de lo que apenas empieza a ser recordado, de lo que acaba de despertar a la vida renovada de la memoria.

Todos vosotros conocéis la profunda melancolía que nos sobrecoge al recordar los tiempos felices. Esos tiempos que se han alejado para no volver más y de los cuales estamos más implacablemente separados que por cualquier distancia.