Ноябрь
Теперь, когда зима вот-вот
метлою мельника сметет наш город,
твоим молчаньем снежным я заболеваю.
Мои шаги листают листопад,
но уши ничего не слышат, будто
«Жил певчий дрозд» остановили на моменте,
когда герой вбегает к самому финалу,
к вступленью своему. Примерно также
смешно мы выглядим сегодня,
вдруг оказавшись посреди бульвара,
когда за ночь здесь всё преобразилось
и наша спешка ни к чему не привела.
Мне тычешь с укоризною свой зонт — знамение
несбывшейся погоды и глупых притязаний на
возможность счастья: сон,
которому не суждено закончиться:
деревья вымершие, мертвая земля.