Dios fulmine a la que escriba sobre mí

Los objetos son inertes y sólo tienen significado en función de la vida que los emplea. Cuando esa vida se termina, las cosas cambian, aunque permanezcan iguales. Están y no están allí, como fantasmas tangibles, condenados a sobrevivir en un mundo al que ya no pertenecen.

Marguerite Yourcenar decía que una de las mejores maneras de conocer a alguien es a través de sus libros. Algo de verdad debe haber ahí.

Espero que mis gatas del futuro sean grandes lectoras porque, como van las cosas, serán mis herederas universales.

veces la melancolía me invita a escribir mi propio monumento, en el que papá carezca de asperezas, y de paso me evite que lo juzguen con la dureza con que yo misma lo juzgué. Hacer un héroe. Un poeta incomprendido en contra del mundo. Un panfleto de amor.

objetos de quien muere son algo así como utilería en una película que ya se terminó de filmar. Reposan en el limbo de haber cumplido su propósito.

El abrazo más necesario. Somos también lo que hemos sido para las demás.

Larga vida a las entrópicas, caóticas y despeinadas bibliotecas personales

Quizá nuestra colección de libros no se vuelve un conjunto con nombre hasta que es vista por ojos ajenos

También pienso que el relato siempre está incompleto. Aquello de ser máquina soltera nunca es suficiente. Una máquina soltera quiere todo el amor pero nada del daño, anhela que alguien la abrace en la noche pero que no le pida que se comprometa a domar el monstruo12 que lleva dentro del pecho

¿Cómo logran el balance entre entender y no excusar?
¿Han llorado ante el miedo de que no se cuide porque es tan hombre tan hombre que no necesita de un doctor?
¿Alguna vez han deseado no tener padre?