El Mal De Portnoy

¿Por qué me queda tan fuera del alcance hasta la más pequeña turbulencia? ¿Por qué será que la menor desviación de las convenciones respetables desencadena un infierno en mi interior? ¡Cómo odio estas jodidas convenciones! ¡Anda que no me consta la estupidez de estos tabúes!

¿Cómo voy a renunciar a lo que aún no ha sido mío, dado que toda chica, por deliciosa y provocativa que alguna vez haya podido parecerme, acabará resultándome más familiar que una barra de pan, y eso no hay quien lo evite. ¿Por amor, tendría que renunciar? ¿Qué amor? ¿Es amor lo que une a todas esas parejas que conocemos, las que se toman la molestia de unirse? ¿No será más bien la debilidad? ¿No serán más bien la comodidad y la apatía y la culpa? ¿No serán más bien el agotamiento y la inercia, la pura y simple falta de redaños, muchísimo más que ese «amor» que no se les cae de la boca a los consejeros matrimoniales y a los compositores de canciones, y que es el sueño de los psicoterapeutas?

el destino de todo hombre está en su cartílago

Lo que primero veo del paisaje no es la flora, créame usted, sino la fauna, las posiciones relativas de los seres humanos, quién jode y quién está jodido.

doctor, de la autoflagelación nunca me separa más de un recuerdo

puede que yo no sepa quién soy, pero tú tampoco sabes quién quieres que sea. No te olvides de esto

Después de desayunar nos dimos un paseo por Woodstock, con la repintada mejilla de la Mona pegada a la manga de mi chaqueta.
—¿Sabes una cosa? —me dijo—. Creo que he dejado de odiarte.

moraleja: nada carece totalmente de ironía, siempre hay una risa acechando en alguna parte

¿Por qué, por qué no puedo disfrutar de un poco de placer sin que el merecido castigo le venga inmediatamente detrás, como un furgón de cola?

¿Sueños? ¡Ojalá! Pero yo no necesito sueños, doctor, de ahí que rarísimamente sueñe; porque tengo mi vida, en cambio.