Las flores del mal

pues no sé adónde huyes e ignoras dónde voy,

¡tú a quien hubiese amado, tú que ya lo sabías

«lo bello es siempre raro»

cuya carne apretada invitaba a morder.
Cuando ahora el Poeta pretende imaginar
toda aquella grandeza donde se deja ver
la desnudez del hombre y la de la mujer,
un frío tenebroso le envuelve el corazón

Para ahogar el rencor y mecer la indolencia

de estos viejos malditos que mueren en silencio,

roído de pesares, creoles Dios el sueño;

y el Hombre añadió el Vino, del Sol hijo sagrado

no te veré de nuevo más que en la eternidad?

¡En otra parte, lejos, ya tarde! ¡Nunca acaso!

Y cuando yo entreveo algún débil fantasma

cruzando el hormiguero que bulle por París,

constantemente creo que esos frágiles seres,

caminan lentamente hacia su nueva cuna

Os habéis percatado que muchos ataúdes

destinados a ancianas parecen el de un niño?

Igualando esas cajas, la sabia Muerte crea

un símbolo de gusto sugestivo y extraño

y rellena de miel cerebros y colmenas.

Él es el que remoza a quien lleva muletas

y le hace alegre y dulce igual que una muchacha,

el que ordena a las mieses crecer y madurar

en el alma inmortal que ansía florecer.

Cuando, como un poeta, desciende a las ciudades,

ennoblece la suerte de las cosas más viles,

y lo mismo que un rey sin ruido y sin lacayos,

igual entra en palacios que en pobres hospitales

las persianas, cobijo de secretas lujurias,

cuando el sol implacable fuertemente golpea

la ciudad y los campos, las tejas y las mieses,

salgo solo a entregarme a mi insólita esgrima,

husmeo en los rincones el azar de la rima,

tropiezo en las palabras como en el empedrado,

y a veces doy con versos largo tiempo soñados.

Este padre nutricio, hostil a las clorosis,

que va llenando el campo de versos y de rosas,

evapora las penas, que se elevan al cielo

El sol

Por el antiguo barrio de casuchas que ocultan