Black, Black, Black

«A lo mejor no hay que preocuparse por lo que viene de fuera porque tenemos todo el mal metido dentro...»

Pero yo no soy así y, en esencia, no he mentido. No he dicho que lo blanco fuera negro o que lo negro fuera blanco. Me he quedado en la verosimilitud del gris.

juego con mi marido para devolverle parte del mal que él, por no amarme ni soltarme, por mantenerme cerca pero lejos, por necesitarme y sentirme a veces como una rémora, me inflige un día tras otro. O me invento juegos para que no se vaya porque soy una niña que no quiere quedarse sola en su cuarto.

hay personas que dicen más verdades mintiendo que otras confesándose.

Intuyo un dolor o un no dolor que sé con certeza que es el que puede llegar a matarme.

no es tan fácil renunciar a la vanidad. Ni a las posesiones. Tampoco a la esperanza.

Nadie permanece impasible frente a lo que lee: alguna china se le cuela en el zapato, alguna mancha se le va dibujando en el pulmón.

«A lo mejor no hay que preocuparse por lo que viene de fuera porque tenemos todo el mal metido dentro...»

casé con mi marido porque un día me miró de una forma que me obligó a agradecerle aquella mirada para siempre. Hago de toda mi vida la liquidación de la deuda que estaba contenida en una mirada que no se puede devolver.

le echo a mi marido la culpa de todo y a la vez necesito que me abrace como si yo fuera una niña que acaba de despellejarse un codo contra la gravilla del patio del colegio.