Cartas de Emily Dickinson: un campo minado

Perdona las Lágrimas derramadas si bien pocas, pero esas pocas, demasiadas, pues ¿no es cada una un Mundo?

“Esa flor que nunca crecería en otros climas”.

La Muerte no puede saquear ni con la mitad de rapidez lo que el Fervor puede recobrar–

pudiera existir una nueva ternura, sería para ti; pero el corazón está lleno –otro latido lo partiría en dos

Acaso la distinción que implica el Afecto no alcanza con todo su Ámbito?

Mano que cortó el Trébol* – es lo que busco, y soy

Es de Noche –ahora– si bien no soñamos

Casa es una Casa de Nieve

Mi huida llevaba el ritmo de las Palabras.

La fe en ti vuelve secundaria la aflicción