Cartas de Emily Dickinson: un campo minado

Perdona las Lágrimas derramadas si bien pocas, pero esas pocas, demasiadas, pues ¿no es cada una un Mundo?

La naturaleza es una Casa Embrujada –pero el Arte – una Casa que intenta ser embrujada.

El día de Hoy vuelve mezquino el Ayer.

esta persona se presenta en los 1 800 poemas que nunca vio publicados, de maneras siempre distintas que renacen y renacen y renacen.

Hay incluso quien se ha arriesgado a transformarla en personaje novelesco, intentando dar en el blanco de su misterio, valiéndose del supuesto de que, desde la ficción, grandes buscadores del tesoro y descubridores de los detalles de la condición humana en ocasiones han logrado resolver crímenes que ni el mejor de los detectives o forenses es capaz de desentrañar.

“Mi Vida es un exquisito secreto […] No concebiré hijos de la carne –pero conozco un sagrado Consuelo. Dios me ha dispuesto para la Concepción de una especie diferente. Mis hijos son de la Mente –mi Gestación es perpetua–, mi Éxtasis es del alma. Doy la bienvenida a las jubilosas labores que separan al poema de su creador; como Partera, ¡sólo lo divino! Que las épocas tomen la medida de la Fecundidad, y que el Futuro juzgue si esta elección –si lo es– fue acertada. Yo le explicaría estas Cosas a mi Padre –si pudiera– pidiéndole paciencia por la Cosecha”.

Emily Dickinson se escribe, en el sentido de quien se conforma al escribir, y en el sentido de quien a sí misma dirige mensajes.

Poseía una envidiable seguridad intelectual que
incluso le daba con qué proteger lo que sentía.

Ha pasado septiembre y sin embargo mis flores muestran la osadía de junio. Amherst se ha vuelto el Edén.

Cerrar los ojos es Viajar

“¿Es acaso que uno olvida o absorbe las cosas que le cruzan por la mente?”