О любви

власть разлагает
жизнь калечит
проходит
всё, а
бородавки
не лечат.

я больше не ощущаю себя
дилдо.
я чувствую себя мужчиной.

а не нравятся мне безумные и бесполезные ссоры
что вечно
случаются

и мне не нравлюсь я в такие времена
когда ничего не даю
ничего не понимаю.

в одиночестве много хорошего
но есть странная теплота когда не один в постели

когда уходит одна
приходит другая
хуже предшественницы.

любовь есть сигарета с фильтром
сунутая в рот и
прикуренная не с того конца

любовь есть сталь
любовь есть таракан
любовь есть почтовый ящик

я боялся об этом сказать. все равно что
твоя женщина проговорит:
«скажи что ты меня любишь»,
а ты не можешь.

Блядь! Я не могу весь день дрыхнуть!
Жрать! Любить! Спать! Жрать! Любить!»

«Дорогая моя, – говорю ей я, – где-то там сейчас мужчины
собирают помидоры, латук, даже хлопок,
мрут под солнцем и мужчины, и женщины,
мужчины и женщины гибнут на фабриках
ни за что, за ломаный грош…
мне слышно как человечьи жизни дерет на
куски…
ты не понимаешь как нам
повезло…»

все это неважно.
важно то что сейчас.