Патрик Бейтман, пришедший в сопровождении толпы пиар-агентов и трех сыновей известного кинопродюсера, подходит ко мне, пожимает мне руку, рассматривает Хлою, спрашивает, как продвигаются дела с клубом, будет ли завтра открытие, говорит, что Дэмиен пригласил его, вручает мне сигару, а я изучаю странные пятна на лацканах его пиджака Armani, который стоит, как хороший автомобиль.
— Цирк уже в пути, только клоуны задержались, чувак, — заверяю я Патрика.
— Просто хочу быть в курсе, — говорит он, подмигивая Хлое.
После того как он уходит, я докуриваю косяк, затем смотрю на часы, но, поскольку я их забыл, вижу на их месте только собственное запястье.
— Странный он, — говорит Хлоя. — А я суп хочу.
— Он славный парень, зайка. — (Хлоя устраивается удобнее и смотрит на меня с отвращением.) — А что? У него даже свой собственный герб есть.
— Кто тебе это сказал?
— Он сам. Он мне сказал, что у него есть собственный герб.