У входа нет выхода

В триумфе мудрой злобы – смерть ее. Лишь верный до конца возьмет свое.
Загадочен судьбы пчелиной суд, На крыльях золотых ей гибель принесут.
На триста лет предвиденье дано, И тот же срок растет во мгле зерно.
Когда же день минует лишь один – Хранитель древний разобьет кувшин.
Гиелы юной рот в шипении открыт, Изменник лишь позор себе творит.
В том, что неправда побеждает, Залог того, что правда победит.

Не желай всего сразу, и всегда будет, чего хотеть в следующий раз

– Класс! – сказала она подозрительно бодрым и четким голосом, переворачиваясь на спину. Лужа хлюпнула. – «Мы шныры» – класс! Супер!

– Чего супер? – не поняла Яра.

– Сам принцип. Упрощение истины до ее сути, безо всякого маскирующего кокетства! Ну типа про писательство можно сказать, что это переработка кофЯ в буковки. Или про единоборства, что это один дядя бьет другого конечностями по головному мозгу, пока случайно не попадет в выключатель… Мы шныры! Ха! Шныры!