Sandra Lorenzano

Tartamuda la lengua bate sus alas

Y hace de otro cuello el mapa sutil del deseo

Nada más absurdo que la obligación de comunicarse.

A veces la herencia es difícil de sobrellevar. La memoria de la sangre.

Leerlo, escribirlo, no sirve para exorcizar ni para conjurar. Sirve nada más para poner algunas piedras en el camino del miedo.

Y es agosto. Siento siempre el frío del invierno cuando empieza agosto.

La memoria del cuerpo de nuestras mujeres es implacable.

Compró pinturas, pinceles y telas y pasó el resto de su vida buscando el lado más colorido de la realidad

al sur de todos los sures.

Agosto es ahora amenaza que late bajo un verano que me es ajeno.

Venían de libros y conspiraciones, de bailes y versos.