Sara Morante

no quiero que se acuerde ahora de que yo alguna vez dejé de quererle

Víctor había firmado el acuerdo de divorcio con la corbata roja que se ponía en los días alegres.

El invierno es de las mujeres:

la mujer reposada que hace punto

junto a la cuna de nogal español, esgrimiendo contra el frío

Morir
es un arte, como todo.
Y yo lo hago excepcionalmente bien.
Tan bien, que parece un infierno.
Tan bien, que parece real.

Hay que pagar

por ver mis cicatrices, hay que pagar

para escucharme el corazón:

Para empezar, los tulipanes son muy rojos, me duelen.

Siempre tuve miedo de ti,

A los veinte intenté morirme
y así volver, volver, volver a ti.

soy el eclipse de mí misma.

quiero acabar con esta sensación
de estar hecha de papel.