Djaimilia Pereira de Almeida

Mi abuela blanca (¿de qué forma decirlo sin sonar a telenovela brasileña?) me preguntaba por el cabello: “Entonces, Mila, ¿cuándo te vas a arreglar ese cabello?”. El cabello era entonces claramente un personaje, un alter ego presente en la sala.

El modo en que los otros tratan mi cabello simbolizó siempre la confusión doméstica entre el afecto y el prejuicio, lo que viene a disculpar mi falta de mano para cuidarlo.

Mi decepción con el cabello me acompañó a lo largo de una transmutación, desde un prurito insignificante hasta una urticaria abrasiva: la transmutación de la estética en moralidad, del secador en juez, de la falta de mano en fatalismo, del peinado abortado en culpa, perdición — de la peluquera bruta en psicosis.