Catalina Infante

esta ciudad, desde la cual te escribo, la define como triste y desierta; un lugar donde parece no importar el tiempo y donde las horas son marcadas con campanadas de iglesia por un anciano que las calcula a su antojo

Todo parece estar relacionado con la distancia. Es como si la lejanía de las tierras entre sí contagiara a sus habitantes de una memoria imprecisa.

A las mujeres como ella aquí las llaman brujas; dicen que esta isla está llena de brujas

Yo pienso en la tierra seca. En esa tierra polvorienta como arena. En lo incomprensible de todas estas hectáreas con paltos sedientos y tristes. En el río donde nos bañábamos de niños que ahora son solo piedras muy grises.

Teníamos tanto miedo al sol
Toda somos una misma sombra