Vanesa García Cazorla

La vida me había fortalecido.

En su habitación flotaba un olor que no reconocía: el olor de su muerte.

Cuando cogí la rama, las hojas cayeron como diminutas lágrimas de oro sobre la alfombra de la habitación.

El único placer verdadero de este mundo es la satisfacción.

En tiempos tú también pensaste que la acumulación era un logro. Pero tus anaqueles no tienen estabilidad: los libros vienen y van con la frecuencia de las llamadas telefónicas o de las llamadas telefónicas que hoy en día ya no hacemos.

Podría ocurrir algo que nunca se te ha pasado por la cabeza: al cabo de un puñado de años, el ser que ha leído todos esos libros desatendidos saldrá de tu biblioteca, se sentará a tu mesa (convenientemente situada junto a la biblioteca), se preparará una taza de café en la máquina, pues te ha visto hacerlo mil veces, especialmente cuando estás a punto de enfrentarte a un libro, y encenderá un cigarrillo, tan insustancial como el vapor, cuyo olor no impregnará ni las alfombras ni las cortinas. Será lo contrario de ti, tu reverso.

Eso era lo que habían visto en las primeras imágenes de la ecografía doppler de última generación, las cuales mostraban un organismo apenas en ciernes en el interior de su caverna, una cara que aún no estaba del todo formada, un golem modelado por unas manos torpes que salen de la nada y se aferran al abismo.

Hemos vivido grandes dichas y otras tantas desgracias. Todo eso deja su impronta. En cambio, ella está empezando. Está al principio de su vida.

Que tengas una vida larga y hermosa, que hagas las cosas que te gustan y que conozcas a gente maravillosa.

Conserva ese buen corazón generoso y alegre. Eso es lo que enseñan los cuentos: a vivir las experiencias y, por tanto, a dejarse en el camino parte de la inocencia, a perder las ilusiones intentando a la vez permanecer puros, a no endurecernos demasiado.