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Yo sabía que cuando algunas personas se van, pueden llevarse un pedazo tuyo con ellas, pero no tenía idea de que también se podían robar las palabras.

Se puede ser feliz y estar triste al mismo tiempo. Antes pensaba que era uno o lo otro. Eso me había enseñado la vida.

—Hasta que el lobo la mató.
—¿Cómo?
—El lupus.
—Ah, ese lobo. Era otra época, otra vida, otro cuerpo, uno muy diferente al tuyo.
—La enfermedad es la misma.
—Puede que compartan una enfermedad, pero tú no eres tu abuela. No hay dos personas iguales, Nina.

Quizás toda flora, aun la que vive en nuestra cabeza, merece nuestro cuidado.

puedo decir con seguridad que soy valiente, pero cuido mucho a la miedosa que hay en mí.

Cuando muere, todo el mundo debe dejar algo detrás, decía mi abuelo. Un hijo, un libro, un cuadro, una casa, una pared levantada o un par de zapatos. O un jardín
plantado. Algo que tu mano tocará de un modo especial, de modo que tu alma tenga
algún sitio a donde ir cuando tú mueras, y cuando la gente mire ese árbol o esa flor que
tú plantaste, tú estarás allí.

Pero si ser hombre significa hacer todo ese daño, entonces prefiero ser otra cosa.

—Entonces, ¿cuál es la moraleja?
—Ninguna. Es una advertencia.
—¿Para mí?
—No, para el lobo: primero tendrá que pasar por encima mío. Y créeme, no soy fácil de derrumbar.

Nos enseñan a sobrevivir los lunes, a tomar café y a hacernos a la idea de que si amas tu trabajo, nunca más existirán los lunes difíciles. Spoiler: es mentira. En realidad, se trata más bien de encontrar a la persona correcta para sobrevivir a los “domingos de bajón”. Después el lunes ya es lo de menos

a partir de ese momento, la ternura radical se convertiría en una fuerza que no la abandonaría.

Es más, se convertiría en su razón para seguir viviendo.