Jorge Comensal

Mi abuela solía decir «Me gusta la copita» al borde de la congestión alcohólica.

De todos los apetitos, leer es el más tramposo. Parece una costumbre inofensiva, pero tiene sus peligros y locuras, excesos y trastornos. Opio, bingo, sexo, tabaco, Biblia, marihuana… Los libros también enganchan la vida a su consumo. La historia de la lectura está plagada de sobredosis:

Mi dicha fue con ellos solamente, una vida de mierda con perfume de azahar.

El lector compulsivo vive mil años todas las noches. No está mal para una especie como la nuestra, obsesionada con la inmortalidad.

La lectura induce estados alterados de conciencia que pueden trastornar la mente. Que las letras enloquecen es un lugar común tan antiguo que ya aparece en la Biblia. Quiero ir desde ese lugar común hasta un lugar de comunión: el goce de esta locura.

El lector compulsivo vive mil años todas las noches. No está mal para una especie como la nuestra, obsesionada con la inmortalidad.

Los ojos apuntan hacia fuera y para mirar el alma cifrada en los nervios hace falta algo que pinche nuestro cráneo y la deje salir.

Los pueblos analfabetos no leen el mundo sino que hablan con él.

Alguien toma uno y se halla, de pronto, a gusto entre sus letras, más a gusto entre ellas que entre los compañeros del colegio, más a gusto que en las fiestas ruidosas y las comidas familiares. Para huir del tedio de las conversaciones huecas, se incorpora a la tribu de los lectores compulsivos. Un buen día termina prefiriendo la compañía de los libros a la de las personas. Ya no hay regreso

Heridos por el mismo fuego, tratábamos de apagarlo con gasolina.