Leopoldo Alas

los disparates de la imaginación que se despedía de la vida como una orgía de ensueños

se iba dejando en la sombra lo que estaba destinado al olvido.

Estar muerto no es estar, es no estar… vivo.

La muerte no era nada; pero la vida, al atribuirle una forma, la poetizaba,

las olas de vida que derrama el sol, que esparce el viento y de que se empapa la tierra.