Celia Thaxter

Ay de mí cuando las malvas se marchiten en el jardín, y e

verde perejil, y los bucles ensortijados del anís; pero ellos volverán a florecer otro día, en otro año; en cambio nosotros, los hombres, los grandes, fuertes o sabios, una vez que morimos, en los huecos de la tierra nos echamos a dormir, sumidos en el silencio.

¿Cómo la maleza halla alimento para su grueso tejido

donde los lirios lucen sus flores, que son pura algarabía?

¿Quién sondeará o alcanzará el pensamiento más profundo de Dios?

Solo podemos dar gracias, sin llegar a comprender,

pero no hay más bella adivinanza en el mundo

que la encerrada en este montón de polvo que tengo en la mano.