Leila Slimani

Nos sentimos en soledad estando con niños. A ellos les da igual los contornos de nuestro mundo. Intuyen su dureza, su negrura, pero no quieren enterarse.

Solo seremos felices, se dice, cuando ya no nos necesitemos unos a otros. Cuando cada cual viva su propia vida, una vida que nos pertenezca, en la que nadie interfiera. Cuando seamos libres.

Es una casa para envejecer, piensa Adèle. Una casa para gente sentimental. Hecha para los recuerdos, para los amigos que pasan de vez en cuando y para los que parten a la deriva. Es un arca, un cobijo, un refugio, un sarcófago. Una oportunidad para los fantasmas. Un decorado de teatro.

«¿O sea, que esto es ser su mujer?», se preguntó Adèle. Se sentía sucia y orgullosa a la vez, humillada y victoriosa.

París está de color naranja, y desierto. El viento glacial ha barrido los puentes y liberado a la ciudad de los peatones, ha entregado las calles a sí mismas.

El dolor es una disculpa extraordinaria.

recuerda nada en concreto, pero los hombres son las únicas referencias de su vida. A cada estación, cada cumpleaños, cada acontecimiento de su existencia, corresponde un amante de rostro borroso.

su amnesia perdura la sensación vivificante de haber existido mil veces a través del deseo de otros.

Los hombres la sacaron de la infancia. La extirparon de esa edad fangosa, y cambió la pasividad infantil por la lascivia de las geishas.

que excita el alma es precisamente que el cuerpo te traicione, que actúe contra tu voluntad y presenciar esa traición.