Begoña Huertas

Nacemos incrustados en unas circunstancias que actúan con nosotros igual que las leyes de la termodinámica con los objetos: a veces nos frenan y otras nos impulsan. Nacemos en el entramado de un sistema que se hace a base de empujones, un puzle vivo donde cada pieza modifica las de al lado y es modificada por ellas. La reacción a las piezas que nos rodean no es que sea voluntaria, es que es obligatoria, porque hasta la no reacción es ya una reacción. Vivir es negociar con tu entorno.

Lo que asquea es no tener el valor para no ser nadie. Qué ganas dan de replegarse hacia abajo cuando todos están dándose codazos para sacar la cabeza por arriba.

¿Cómo encaja una en el mundo?

Una encaja como puede.

¿Acaso nos despertamos cada mañana con la esperanza de llegar vivos a la noche?

Con el tiempo he llegado a la conclusión de que dos cosas merecen la pena en este mundo: el impulso creativo y el amor, si es que no son la misma.

Modelar, inventar, llevar a cabo un plan, esa intencionalidad de crear. Ambas requieren una fuerza que no procede de la voluntad, una fuerza que no se construye con empeño intelectual porque es algo material, que sale del cuerpo, que se produce en el cuerpo. Será el aire oxigenando las células, los fotones atravesando la piel, el empuje de los músculos, yo qué sé.

Solo sé que a veces el peor enemigo no es el dolor, sino el cansancio.

Muchas veces uno no sabe qué quiere. Por suerte, es mucho más fácil saber lo que no se quiere y entonces se avanza, inevitablemente, aunque sea a ciegas. No ir por ciertos caminos te lleva sin darte cuenta a crear uno propio.

La gente muere varias veces antes de morirse, y me produce perplejidad la manera inagotable que tiene la vida de sucederse. A un yo le sucede otro, y cuando crees que todo ha terminado, algo comienza inesperadamente en otro sitio.

No era yo. Pero tampoco era lo que los otros querían que fuera. Cómo explicármelo, yo estaba distribuida por las cosas entonces. Más que un núcleo dentro del perímetro de mi cuerpo, más que un cúmulo de materia acotada por la piel, estaba dispersa. Un poco de yo en cada ser que mirara, un poco de yo en la luz extrañísima perenne. Un yo difuminado.