John Steinbeck

Pensé que podría escribir un poco en ruta, quizás ensayos, probablemente notas y con seguridad cartas. Llevé cuartillas, papel carbón, máquina de escribir, lápices, cuadernos. Y no solo eso, sino también diccionarios, una pequeña enciclopedia y una docena de libros de consulta más, bastante gruesos. Creo que nuestra capacidad de autoengaño es ilimitada. Sabía muy bien que raras veces tomo notas, y que si lo hago, o las pierdo o no puedo leerlas después. Sabía también, con treinta años de profesión, que no puedo escribir en el calor del momento. Tiene que fermentar. He de hacer lo que un amigo llama «darle vueltas» un tiempo hasta que baje

Tal vez pudiera hacerlo también. Tengo un don especial, es cierto. Mi madre también lo tenía. Plantaba lo que fuese y conseguía que creciera. Ella decía que todo consistía en tener unas manos de plantador que supieran cómo hacerlo.

Es una flor de tallo largo? ¿Que parece una bocanada de humo coloreado? —preguntó él.

—Exacto. Qué forma tan bonita de describirlos

Nunca he podido acordarme bien de las Escrituras desde que leí un libro titulado La victoria de Barbara Worth.

Claro —dijo Madre—. Mira, un hombre se puede preocupar y preocupar hasta consumirse y al poco se echará y se dejará morir con el corazón seco. Pero si lo coges, le haces enfurecerse, entonces se pondrá bien. Padre no ha dicho nada, pero ahora está enfadado. Y me lo va a demostrar.

No era fuerte y sufrido hasta ese punto. Eso casi me mató, y eso me salvó sin duda la vida.

No era fuerte y sufrido hasta ese punto. Eso casi me mató, y eso me salvó sin duda la vida.

La felicidad en la pobreza es una técnica muy difícil de aprender.

no hay necesidad de palabras cuando se actúa por hábito.

—¿Qué hay? —preguntó el doctor.
—Un indio con una criatura. Dice que le ha picado un escorpión.
El doctor bajó la taza con cuidado antes de dejar su ira en libertad.
—¿No tengo nada que hacer más que curar mordeduras de insectos a los indios? Soy un doctor, no un veterinario