Jordi Doce Chambrelán

El invierno es de las mujeres:

la mujer reposada que hace punto

junto a la cuna de nogal español, esgrimiendo contra el frío

Morir
es un arte, como todo.
Y yo lo hago excepcionalmente bien.
Tan bien, que parece un infierno.
Tan bien, que parece real.

Hay que pagar

por ver mis cicatrices, hay que pagar

para escucharme el corazón:

Para empezar, los tulipanes son muy rojos, me duelen.

Siempre tuve miedo de ti,

A los veinte intenté morirme
y así volver, volver, volver a ti.

soy el eclipse de mí misma.

quiero acabar con esta sensación
de estar hecha de papel.

Soy demasiado pura para ti, para nadie.

¡Si pudiera sangrar o quedarme dormida!…
¡Si mi boca pudiera desposar un daño semejante!